Einst, für gewöhnlich ging
unter das Volk
ein Musikant,
ein Lautenspieler.

Jetzt wurde er fortgegangen,
das Volk nun ist alleine
ohne Arabesken,
ohne Schnörkel,
ausgeliefert den rauen Mächten,
dem puren Konsum und Kriegsgeschrei.

Sehr wohl wehklagt der Spieler
um die verkauften Seelen
der umhergetriebenen Passanten.

Der Rabe weiß es,
er sieht und fühlt es.
Der Freund des Spielers.
Sein Gefieder gestärkt durch Klänge
der Oud, der Laute.

Sein Krächzen wehklagt mit dem Spieler,
seinem Freund, der nie wieder da spielt,
weiterzieht.

Melodien komprimieren sich
drängen, schieben
im Licht des Morgens.

Nur wo, wo nur ist der neue Freund,
der neue Rabe,
das neue Volk?