…mit meinem Instrument.

Ich tat es nicht. War nur auf der Brücke. Ließ die Zeit vergehen. Lauschte meinem Atem. Suchte Wichtigkeiten. Fand sie nicht. Gurrendes. Gelächterfetzen. Handysucht. Alle suchen. Und finden nicht. Den Eingang haben wir gefunden. Nur der Ausgang ist fort. Irgendwo hinter den Bildern. Hinter den Gehirnen. Menschen bauen Brücken. Vögel sind oben. Menschen sind unten, sitzen, laufen, stehen. Auf den Brücken. Sie kommen und erwarten, vielleicht nichts, vielleicht Glück.  Sie suchen Brot und finden Krümel. Irgendwann ist nacht, dann sind sie weg. Mensch und Tier. Wo ist die Türe. Da heraus.

Erbarmungslos kommt der Tag. Dann suchen sie Wein. Und finden Staub. Vielleicht spiele ich morgen…

…mit meinem Instrument.