Was gibt's zu gewinnen,
wenn das was war, den Blick versperrt,
auf das was ist?

Wenn die Liebe, die gerade deine Hand ertastet,
beschattet wird von Gespenstern der Vergangenheit.

Was gibt's da noch zu gewinnen?
Was gibt's da noch zu finden?
Was gibt's da noch zu lachen?
Mein Freund, was?

Vielleicht wird's morgen anders,
hat man dir gesagt.
Nur wo ist es jetzt, das Morgen?
Mein Freund, wo?

Als ich noch lebte in Waldrealitäten -
Gedanken sich nur manifestierten
als fluide Witzigkeiten -
sehr nah, schon bis zum Nabel in DIR gewandelt -

wurde, wie es wohl geschah?
Irgendwie domestiziert, meine wirren Haare shampooniert.

Gedanken poltern nun wie Wackersteine.
Mit erhobenen Zeigefingern - die Wesen sich begegnen.

Morgen, ja morgen
sollte ich wohl wieder suchen - nach einem wilden Gebüsch -
das Schmunzeln neu erfinden.

Wie es wohl ist, wenn man den roten Faden sucht,
oh, und wenn man ihn dann findet?
Dort drinnen wo man glaubt,
eine Wohnhaft zu haben?

Trauern könnte ich,
wenn ich wollte,

Saß nie mit Helden
am gleichen Tische,
flog nie mit Adlern,
kämpfte nie mit Löwen.
Reichtum hatten die Anderen,
Und stolze Hahnenkämme.
Erleuchtung blieb immer
hinter der nächsten Ecke.
Fester Glaube blieb mir fern,
Hoffnung nur ein schönes Wort.

Trauern könnte ich,
wenn ich wollte,

Aber besser,
Ich will nicht.

Was, wenn du erfährst, spürst, entdeckst, dass dein geliebtes Eistörtchen eine aus Illusion geschaffene Energieneutratlität ist. Deine Sinne eine Zinne eines gigantischen geistigen Gebirgsmassives sind.

Ein plötzlicher Eisregen, keine Sicht, verirrt im Sumpf. Hunger, kein leitend Licht. Nebel. Kontrollverlust. Nur das Ich alleine mit sich. Bricht der Panzer, fühlt sich an wie Feuer und Eis, das Geborensein. Wie wohl Zuvor sein wird, abseits des Diesseits. Was ist bodenloser, als sich selbst zu begegnen. Alles Wissen, davongeschreckt. Was bleibt ist Atmen, solange es strömt. Am Ende der Hoffnung, zerfallen in winzig kleine Wirbel wartet die Lust, Gott in einer Raumzeit-Falte. 300 Lichtjahre – ein 3 Mikrometer großer Spalt. Erstaunt schaut dein Geist nach vorne und erkennt sie, erkennt sie alle… und sie warten lachend mit ausgebreiteten Armen…

Durchbruch - manchmal fällt das Muster.

Gut so.

Möglicherweise hat sich der eine oder andere gewundert und musste seinen Schlips zurechtrücken, sich dezent räuspern, hüsteln.

Aus einer Ecke kam lautes Kichern, gar nicht zaghaft, fast obszön.

Gut so.

Splitter meiner Seele durchlebten ein leises, doch aufdringliches Bangen um Kommendes. War da nicht mal ein Leuchten in Augenpaaren, denen man begegnete, zufällig - unterwegs? Weg, es ist fort...

Diese unsere Realität - ist sie denn real, oder nur wirklich?

Was  nur tönen sie, die Stimmen im Äther,  aus den Smart-Devices. Sind sie denn mehr als vertrocknetes Gras? Wohl kaum. Was können sie schon mehr erreichen als eine total ungewisse Zukunft zu entwerten? Sie sind wie ein Schaffner in einem Geisterzug, der dahinschwindet auf einem vergessenen mit vergangenen Greultaten überwuchertem Bahngleis.

Das unerwartete Ereignis schwebt immerzu über jeder vergehenden Sekunde. Sie haben die Zukunft verdorben mit ihren Gebell, mit ihren Kriegen und ihrer Gier. Sie schicken Stimmen aus, um jede Sekunde zu beherrschen, zu verzerren.

Aber, sinnloses Unterfangen ist das, man muss das wissen. Die kreischenden Scheingötter haben keinen Glanz. Schau nur aufs Wasser, in den Himmel. Hinter verschlossenen Liedern steigt die Gewissheit auf. Ewig sind wir, wie jede Sekunde. Man muss es nur begreifen. Wenn man geht, geht alles und nichts.  Wozu Bangen? Sinnlos. Im großen Schlaf wird man erwachen aus dem Traum.

Ach wie schön ist doch die Sekunde.

Der Verstand versteht nicht, dass er in vielen Ebenen agiert. Es ist nicht leicht zu verstehen, wie der Verstand versteht. Unzählige Male musste ich ihn in die Knie zwingen, auch wenn er vorgab ein bester Freund zu sein, was er manchmal auch ist. Das verkompliziert das Erkennen seiner Vorgehensweise.

Sorgen mag der Verstand, Sensationen, Suggestionen, Agressionen. Stille macht ihn nervös. Dann bombardiert er die Synapsen mit traumatischen Erinnerungen.

Die Seele ruft dann mit einem durch Universen hallenden Flüstern nach dem hohen Rat, dem Beobachter. Wenn er auftaucht verkriechen sich Gedanken und Emotionen jammernd in faltige Winkel der Bewusstheit, in ihre Kammern, werden in ihre Ebenen verwiesen. Dann herrscht Vertrauen, auch wenn die Knie zittern und der Solar-Plexus heiß strömt. Der Verstand hinterlässt Spuren, manche klein wie Mäuseschrittchen, manche groß wie ein Tsunami. Dann muss der umsichtige Krieger mit scharfen Sinnen still dort verharren, auf seinem blendend weißem Ross, bis Gott die Zeit weiterschiebt und mit dem Wind des Vergessens die Bühne mit neuen Kulissen belebt.

Derweil schaut das Auge hinter die Wolken bis hinein in den Urgrund des Seins, dorthin wo Zuhause ist...